ante la partida física de arturo corcuera

Arturo Corcuera, (Salaverry, 1935- Lima, 2017) estaba para cumplir sus 82 años y se había consolidado como una de las más importantes voces de la poesía en Iberoamérica.

Su vida, dedicada a su obra, está llena de iluminaciones y silencios. Ha publicado más de 20 libros y su trabajo explora distintos géneros y formas de expresión, incluso con incursiones en la poesía infantil.

En este homenaje que hoy hace CubaPoesía  ,donde expresa a familiares y amigos,  su profundo dolor tras su partida, compartimos también algunas reflexiones suyas en torno a la poesía, publicadas en la última entrevista que le concediera el poeta a, Perú 21, el pasado 26 de julio y donde afirma que “Al final, cada poema es un concierto inconcluso”.

Considerando que una obra poética nunca está acabada, a sus 82 años, se siente satisfecho de que su camino va llegando al final y que no ha arado en vano. Un día de 1963, Emilio Adolfo Westphalen visitaba a Javier Sologuren y le preguntó qué iba a publicar en su colección de poesía La Rama Florida. Sobre la mesa del taller, Westphalen escogió Noé delirante, entre otros originales, y leyó atentamente. Al terminar, extendió el libro a su amigo y le dijo: “Publica este”.

Ese año, Corcuera ganó el Premio Nacional de Poesía y una beca para estudiar en España. Ha publicado en el extranjero, ha sido traducido a varios idiomas, y su libro más difundido suma más de 12 ediciones. “La poesía me ha dado muchas satisfacciones, conocí a grandes autores”, afirma.

En Madrid le presentaron a Vicente Aleixandre, Premio Nobel de 1977, quien también elogió su manejo del verso y lo animó a seguir escribiendo. Con su apoyo, dio varias conferencias en ese país.

Poesía y niñez

“Tengo una cultura de mar porque nací en Salaverry. Crecí viendo las aves marinas”, dice sobre su niñez, que vio el inicio de su poesía. Años después, en Contumazá (Cajamarca), observó la fauna de la sierra. En Huaraz, luego, la Cordillera de los Andes. Así fue fundando su imaginario, su universo indispensable.

Los niños son poetas, opina. “Están descubriendo la realidad, la confunden con la fantasía. Cuando el niño se acaba, el poeta muere”, dice. En la adolescencia, saltándose el colegio, acudía a la Biblioteca Nacional con un carné prestado y a las conferencias de Washington Delgado y Sologuren en la Universidad de San Marcos. Allí, años después, compartiría ideas y escritos con los poetas de su generación.

De ideales de izquierda, ha sido crítico de la realidad política. Sin embargo, considera, la izquierda en Latinoamérica sufre de un individualismo egoísta que estropea todos los proyectos. En abril de este año, recibió la Orden Rubén Darío de Nicaragua. El jurado lo calificó como “una de las voces más notables y trascendentes de la poesía peruana”.

Busca en la actualidad la claridad, que la poesía llegue hasta las mariposas, expresa. No obstante, el poema se hace cada vez más difícil. Así, corrige mucho, deja reposar lo escrito. “La perfección es infinita, uno puede seguir modelando, pero al final, cada poema es un concierto inconcluso”.

Arturo Corcuera fue merecedor del Premio Casa de las Américas en el año 2006,con el poemario  A bordo del arca, que se integró a Noé delirante, su obra más famosa, que le ha tomado 40 años hasta su versión definitiva y que narra los viajes del personaje del Antiguo Testamento desde los tiempos bíblicos hasta nuestros días y donde el autor, se identifica con el personaje, que vivió 950 años: “Estuve en el hospital varios meses, luego he venido aquí (a su departamento) y espero que la poesía venza al cáncer”..

El poeta Marco Martos, también de la Generación del 60 como Corcuera, señala que “es un texto que tiene la virtud de llegar a un público de ocho a 80 años. Pocas veces se consigue que una poesía, que tiene la apariencia de infantil, se dirija a todos”.

Dicen que nadie es profeta en su tierra, pero este no es su caso, y según la Cámara del Libro de Lima, Perú, Corcuera “ha creado un universo poético singular, donde lo lúdico nace de los recursos retóricos y fonéticos de la lengua española para iluminar la realidad”.

Otros premios que ha recibido este grande de nuestras letras  son el   Atlántida (España, 2002) y Trieste (Italia, 2003).

Según el periodista Carlos Viguria, la obra de Arturo Corcuera se caracteriza por lo lúdico de sus textos. Un sello que le otorgó la reputación de ser el ‘mago de la palabra’.

Hace pocas semanas, Arturo Corcuera fue galardonado con el Premio Feria Internacional del Libro de Lima, un reconocimiento “emotivo, de cariño y afecto”, dice Martos. “A muchos les sonó como despedida y creo que fue eso en efecto”, añade el poeta, quien recuerda al ‘Mago’ como alguien muy afectuoso y cariñoso.

“Cuando el niño se acaba, muere la poesía”, declaró Arturo Corcuera a ese diario, el 26 de julio último, como recitando su partida. Pero ni el niño ni el poeta se han ido, viven en sus páginas. Son un acto de magia eterno

Selección de poemas de Arturo Corcuera.

LOS AMANTES

Mientras caminas
por bosques y parques
sólo por besar tus pies
el otoño desnuda sus árboles
sólo por besar tus pies.

El te ama como yo
con ojos infinitos
y como yo
también quisiera
desnudarte de otoño.

Nosotros los amantes
sobre nosotros
la lluvia y el amor
la lluvia sin cesar
sin cesar el amor
sobre nosotros
la lluvia que como el amor
humedece a los amantes.

Y estos otros, pertenecientes al más famoso de sus libros “Noé delirante”.

FABULA DEL CANARIO

Trino,
lloro
fino, rubia
lluvia
de oro.

Saltando de alba en alba,
en una y otra rama
extiende su estribillo.
Cantarina jaula,
breve cántaro de cantos,
amarilla fontana.

El canario es el grillo
en la edición de la mañana
.

FÁBULA DE MAESE CUERVO
Sombra de plumas
que empolló la noche.

La noticia funesta,
las defunciones,
de maese cuervo
son lectura diaria.

“¡Ah –exclama-,
si tuviese
agencia funeraria!”

FÁBULA DE LA LUCIÉRNAGA

Diamante en trizas.

Semáforo diminuto
que señala el rumbo
de las libélulas.

Posada sobre un madero
cantas intermitente,
astilla de lucero.

FIEBRE AMARILLA

Amarillo,
amarillo, amarillo,
amarillo, amarillo, amarillo,
¿de qué color nacerán los canarios,
la retama, el limón y el membrillo,
si el otoño sigue despilfarrando
todo el amarillo,
amarillo, amarillo,
amarillo?

EL HEREJE

Nadie podrá convencerme
que el tren
no es larva de mariposa
que el avión no tiene plumas
que el mar no bebe cerveza
que la luz no es una flor

JUEGO DE ESPEJOS

(el poeta)
Para buscar imágenes
me sumerjo en el sueño,
para cazar sirenas
tiro mi anzuelo al espejo

(álbum de familia)
¡Oh, antiguo espejo,
adónde habrás guardado
la cara del abuelo!

(leyenda)
Cuentan los viejos
que los ríos
de antes
desembocaban
en los espejos

(suspenso)
¡Cuántos rostros por la borda,
ay, si el espejo se rebalsa
y se desborda!

(hallazgo)
habita un cisne de bruma
en el fondo del espejo:
ayer le arranqué una pluma

(ego)
¿Algún día, espejo,
enseñarás mi rostro
cuando no era viejo?

PREGUNTAS DE JAVIER EL ADIVINO

Nadie como yo pregunta,
¿nadie a responder alcanza?
Adivina
adivinanza:

Alumbra sin ser estrella,
relincha sin ser caballo.
(el rayo)

Nadie niega que es un mundo
que a medio mundo alborota
(la pelota)

Con una túnica blanca
por la noche se desliza
(la tiza)

No llegará a ser caballo
ni su dueño a ser jinete
(el caballete)

Un pájaro de metal
ora y canta esta mañana.
(la campana)

Para mirar lo que pasa
piden prestados los ojos
(los anteojos)

Una vida por los suelos
y además soba que soba
(la escoba)

Jamás se cansa de andar
este humilde peregrino.
(el camino)

Tiene la vida en un hilo
dando vueltas al garete.
(el carrete)

Es luz que el aire se lleva,
es luz que vuelve y se posa
(la mariposa)

Dama que cuida a su reina,
hiriendo a quien se avecina.
(la espina)

Va pisando nuestros pasos
la espía que nadie nombra.
(la alfombra)

Llevan gafas sin cristales
y saben morder de veras.
(las tijeras)

Teclas de un piano embrujado
que permanecen calladas.
(las gradas)

Blanca sombra que interroga
y a responder nadie alcanza.
¡Ah, divina
adivinanza!

LA GUITARRA

Mujer de nogal
mujer nacida en el centro de un bosque
mujer con un mirlo en la garganta
mujer que pudo ser sirena
mujer que se transmuta en pájaro
mujer sobre góndolas navegando
mujer de un sólo ojo como la Luna
mujer ojerosa
mujer voluble
mujer oculta en un gramófono
mujer prendada de un violín
mujer de rompe y raja
mujer gimiendo al pie de una ventana

LA LUNA Y SU ANTIGUO HABITANTE

La luna no es astro,
la luna no es blanca,
la luna no sale de noche,
la luna no es redonda,
Ia luna no será habitada,
la luna nada tiene que ver con las mareas
ni con los cosmonautas,
la luna es una flor amarilla hecha de vapor niquelado,
la luna es el atisbo inquietante de Narciso desorbitado y loco,
a la luna en su mansedumbre sólo le falta el cisne,
en los crepúsculos la luna funde su metal
para enchapar la cola de las sirenas,
una mujer desnuda sumergida en un estanque
es la otra cara de la luna,
por la cascada sabemos que la luna precipita sus represas,
las bestias engullen la luna en los abrevaderos,
presa de pánico la luna acepta que los lobos
acicalen el colmillo en sus escamas,
la luna es el ojo del náufrago en el temblor
supremo del sobresalto,
los lancheros decapitan la luna con sus remos,
la luna es la sombra amoratada del ahogado
persiguiendo sin sosiego a los navegantes,
la luna ronda los sueños,
la luna es el atajo por donde huyen los enamorados.

LAS PUERTAS Y LAS PENAS

Puertas que van a dar al mar o al amar, puertas por donde
se ingresa inexorablemente al olvido, puertas como ganzúas, puertas abiertas al vértigo de las pesadillas, puertas en abandono, enmohecidas, pesarosas, aguardando el día de la demolición, puertas en espera de la llave que jamás las ha de abrir, puertas por donde huyen, estrellas y leones, puertas como labios incitando al peligro, puertas coronadas de enredaderas y silencio, puertas de una sola hoja, en medio de la agonía del otoño, puertas tapiadas con piedras y fantasmas, puertas abatidas que ardieron vivas y sobrevivieron al incendio, puertas pintarrajeadas como las mujeres de la noche, puertas que conducen a ninguna puerta, puertas que enloquecen a quienes las trasponen, puertas sin centinelas, sin historia, a tientas, sin el ojo de la cerradura, puertas enfermas, contagiadas de los descalabros irreparables del amor, puertas sin dinteles, ni ventanas clausuradas en soledad como los párpados, los monasterios o las lápidas, puertas infinitas como túneles de rápidos espejos, puertas que enmudecieron para siempre como los torturados.

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