nuestra américa en la revista isla negra a través de sus poetas (agosto 2018)

Dirección: Gabriel Impaglione.

http://revistaislanegra.wordpress.com

Luis Alberto Crespo

Carora, Lara, Venezuela -1941

Lugar

Hay también un matorral
no sé dónde

pensante

De él es el confinamiento
y suyo también el ansia

No crece
sucede
no está
nos pasa

Ha hallado en nosotros
el desierto que colma su sed

y cuando el aire lo estremece
sabemos por qué callamos.

En La íntima desmesura

Leonel  Rugama

Estelí, Nicaragua – 1949 -1970

La tierra es un satélite de la luna

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1

el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 3 costó más que el Apolo 2

el Apolo 2 costó más que el Apolo 1

el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 4 costó más que el Apolo 3

el Apolo 3 costó más que el Apolo 2

el Apolo 2 costó más que el Apolo 1

el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo costó un montón, pero no se sintió

porque los astronautas eran protestantes

y desde la luna leyeron la Biblia,

maravillando y alegrando a todos los cristianos

y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.

El Apolo 9 costó más que todos juntos

junto con el Apolo 1 que costó bastante.

Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos

hambre que los abuelos.

Los bisabuelos se murieron de hambre.

Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos

hambre que los padres.

Los abuelos murieron de hambre.

Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos

hambre que los hijos de la gente de allí.

Los padres se murieron de hambre.

La gente de Acahualinca tiene menos hambre que

los hijos de la gente de allí.

Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por

hambre,

y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.

Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

Dylan Thomas

Lea los poemas que le gusten. No le preocupe el que sean “importantes” o perdurables. Después de todo, ¿qué importa lo que la poesía es? Si quiere una definición de poesía, diga: “Poesía es lo que me hace reír o llorar o bostezar, lo que hace vibrar las uñas de mis pies, lo que me hace desear hacer esto, aquello o nada”, y conténtese con eso. Lo que importa con respecto a la poesía es el placer que proporciona, por trágico que sea. Lo que importa es el movimiento eterno que está detrás de ella, la vasta corriente subterránea de dolor, locura, pretensión, exaltación o ignorancia por modesta que sea la intención del poema.

Reynaldo Pérez Só-         

Caracas, Venezuela – 1945

veo

el día cerrarse

desde la puerta

veo

una ventana

abrirse hacia la puerta

me miro

en el suelo

sin levantar

un esfuerzo

para decir

hoy este día

me pertenece

porque

el sol está afuera

y también es mío

Carlos Contramaestre

Mérida,  Venezuela -1933 – 1996

Universo puro

El amor es un problema de cielo y tierra

espacio de carne imaginativa y dolorosa

sufriente

¿Dónde están los contrarios

que no se encuentran

los extraños que no se extrañan?

Soledades que invocan soledades

eje de ternura

Universo Puro

La Muerte

ruptura con el cosmos

desplome del Tiempo

soledad que no besa

rumor vuelto carne imposible

Roger Santiváñez

Piura, Perú – 1956

Labranda

Pelo negro sobre tus hombros blancos

Anochece sobre nosotros abrazados

Difumínase el día en bóveda santa

Entreluces luces rosada rosa lozana

A la luz del crepúsculo crecen tus crespos

Ocultos en seda angelical

Un silbo del aire se aproxima luna

Sobre el cielo de Lima brilla & rebrilla

Nimbo plateado bañando tu cabellera

En la quietud curvada ancestral

Retama viva & nocturnal surgiendo

En la penumbra recogida en tu regazo

Esplendor de tu espalda esbelta &

Recostada brote en la fuente verdi

Dorada adherida al bordado carmesí

                                   De “Labranda”, 2008

Lydda Franco Farías

San Luis, Estado Falcón, Venezuela -1943 -2004

mientras dormía me crecieron alas

al principio ni yo misma lo creí

hice cálculos sobre las ventajas y desventajas

de este suceso inesperado

decidí ensayar un vuelo corto

tropecé contra los vidrios de las ventanas

no me dí por vencida

llegué a libélula

fui uno que otro pájaro

ave de rapiña

mi ambición no tuvo fronteras

fui escalando jerarquias hasta agotarlas todas

ahora soy un ángel

y me aburro

Tomás Borge

Matagalpa, Nicaragua – 1930 – 2012

Se puede confiar en los traidores

Estoy persuadido

de que la lealtad existe

y en algunas conciencias

es de mármol y de miel.

Se debe confiar en ellas.

También se puede confiar

en los traidores.

No cambian nunca.

José Lezama Lima

La Habana, Cuba – 1910 – 1976

Ah, que tú escapes en el instante

en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.

Ah, mi amiga, que tú no quieras creer

las preguntas de esa estrella recién cortada,

que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.

Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño,

cuando en una misma agua discursiva

se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos:

antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados

parecen entre sueños, sin ansias levantar

los más extensos cabellos y el agua más recordada.

Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses

hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,

pues el viento, el viento gracioso,

se extiende como un gato para dejarse definir.

Gustavo Pereira

Venezuela – 1940

De siniestra

Pertenezco a una minoritaria y aún discriminada estirpe: la de los zurdos. Tan sospechosa de insumisión y torpeza que antaño alguien decidió llamarla siniestra por oposición a la de la inmensa mayoría, denominada diestra. Diestro personifica al hábil, competente, capacitado, experto. Siniestro al avieso, funesto, malintencionado.

Aunque en el uso común de nuestro idioma castellano nunca se llamó siniestro al torpe o poco hábil, los diccionarios otorgan a este término, que puede emplearse como sustantivo, varias significaciones adjetivas, entre otras inhábil, desmañado, rudo, deshonesto, impúdico, lascivo, indecoroso, ignominioso, infame, feo, tosco. Todas ellas, como se ve, solas o en conjunto, dechados de virtudes teologales.

En la lengua de Descartes al zurdo se le llama gaucher, que viene de gauche, izquierda, connotación mucho más apropiada por sus implicaciones naturales, pero al torpe le dicen maladroit, cabe decir “mal derecho”, el que no usa bien la mano derecha, vocablo a su vez derivado de maladresse, falto de habilidad. De mis tiempos de escolar, entre otros desasosegados recuerdos, conservo el de una maestra, sin duda de buena voluntad, que me obligaba a escribir con la derecha porque los zurdos, decía, teníamos que adaptarnos a las buenas costumbres. No ha de ser solo por ello, sin embargo, que algunos solemos nadar a contracorriente.

inédito

Kerry Shawn Keys

Estados Unidos – 1946. Reside en Lituania

De Keys a Šalamun

Yo tengo un plátano. Mi plátano comparte una boca con mi bolsa de dormir.

Yo tengo una casetera. La monto como un trineo en la montaña rusa.

Yo tengo una hermana. Su nombre es Lolita. Murió antes de que yo la concibiera.

Yo tengo una sudadera. Me hace sudar más que Mozambique y Fahrenheit.

Yo tengo una amarilis. Yo tengo una amarilis en vez de sífilis y un cordero.

Yo tengo una novia. El nombre de mi novia es Novia.

Yo tengo mariguana. Con mariguana cruzo por Tebaldi y desnudo mariposas.

Yo tengo sangre. Me gusta chuparme la sangre en la cocina.

Yo tengo a Shiva. Shiva baila sobre mis pelotas y las pone azules.

Yo tengo la noche y el día. La noche y el día se despiden mutuamente.

Yo me divierto pescando. Pesco para divertirme pescando.

Yo no tengo dinero. Sin dinero me vengo barato.

Yo tengo 100 poemas verdaderamente malos. Ahora ya casi tengo 110.

Yo soy un cobarde. Prefiero una pieza volando que el combate mano a mano.

Yo tengo un cumpleaños: 25 de junio. Favor de mandarme dinero en mi cumpleaños.

Yo tengo muchas amigas que se llaman Jen. Y genuinamente ansío follar con todas

hasta oírlas decir “Kerry Kerido” y  precipitarse a la iluminación.

Yo tengo un ego. Mi ego es del tamaño del grano de arena de Blake.

traducción de Gerardo Beltrán

Enrique Hernández-D’Jesús

Mérida, Venezuela – 1947

Mi amiga la calva

…El amor es lo eterno y no lo amado…

No es el amor quien muere, somos nosotros mismos…

Cernuda

Se ponía pelo y se contentaba. Ella dio vueltas a los

árboles, demostrando su inocencia en la generosidad de

sus cabellos perdidos en el viento. Para decir la

verdad era un poco atrayente con sus pícaros ojos. Se

cambiaba día a día los atuendos y hacía de sus

instrumentos una suerte de salud, que en el mejor de

los casos siempre provocaba un caos

La certeza era capaz de improvisarle pelucas, las

hacía de periódicos viejos, de lana, todas orientadas

al reflejo de la luz, al sostenido peso de las sombras

dotando algunas al mínimo del espectáculo, sin dejar

de lucir la aventura del optimismo

…Pues lo bello no es nada más que el primer

grado de lo terrible; apenas lo soportarnos y,

si también lo admiramos, es porque con desdén

se olvida de destruirnos. Todo ángel es terrible…

Rainer María Rilke

En Los poemas de Venus García

Alex Fleites

Caracas, Venezuela – 1954. Reside en Cuba

Esperando un tren

Hemos pasado la vida esperando un tren

Cada mañana vamos a la estación

con banderas y flores y allí nos estamos

hasta que la noche consiente

que las palmas y la nubes

se hagan un mismo mar de oscuridad

Esperamos un tren, nos dijeron nuestros padres

Esperamos un tren, les contestamos a nuestros hijos

cuando nos miran, con estupor u odio,

saltar por años entre los rieles, disponer la música,

engalanar el andén con humildes plantas del país

Al principio recibíamos noticias de su paso

por ciudades y pueblos de enigmáticos nombres,

pero hoy sólo queda la costumbre de atisbar,

la idea lejana de que nuestra vida se reduce

a esperar un tren, el que nos llevará

hacia conocidos paisajes

donde mujeres cansadas, hombres taciturnos

y niños con ojos disminuidos por el sueño

aguardan un tren para marchar hacia otra estación

en la que otros esperan por viajar,

con idénticos rostros y ademanes a los nuestros

Salvatore Quasimodo

“El poeta es un irregular: no habita en el recinto amurallado de la falsa civilización literaria; parece destruir sus formas mismas, y sin embargo las continúa; de la lírica pasa a la épica para comenzar a hablar del mundo y de lo que en el mundo se atormenta a través del hombre”.

Gustavo Rubens Agüero

Salta, Argentina – 1960

Las muñecas

Las calles

con

perros

de mi infancia.

Bajo

el dintel de tu casa

pasan ventanales de sueños,

cortinas borgoña,

bisagras que rechinan.

Es una mirada lánguida la belleza

de Lila la cubana,

ajustada en el lino de la camisola

y Gregoria de Managua,

muestra el lunar de sus pechos.

Y es la noche

Marimelda Yucatán,

junta cascabeles y le prende velas

a la Cruz

de Cuernavaca.

Y las trenzas hasta sus caderas

baila Ladia Madrigal en una taberna

de Cuzco.

Sobre esa luna menguante

Yolanda hila lentejuelas

en su saya caporal.

Languidece un bandoneón

entre las piernas de Nicole de San Telmo,

y Rocío Candela traída de Tamarindo

y Sofía de Temuco es una máscara

de espejos;

toda la pasión en los besos de Teresa Lituma.

Desde las repisas de tu alcoba espían

tus muñecas,

esos corazones de porcelana

me abrazan,

hijas de mi vida.

 (Calle 12 de Octubre al 700, 18 de noviembre de 2001)

Diego Saravia

Salta, Argentina – 1972. Reside en Santiago, Chile

Silencio

Desciendo en la noche desde mi balsa,

estrellas se desgajan en el cauce

y lejos se sumergen

Voy por la orilla

envuelto en un poncho de niebla,

heridos mis pies por las ramas

que mudas esperan mi muerte

Voy privado de sentidos,

tratando de alcanzar la llave

que libera el alba

El silencio da y quita,

es camino y frontera

y se mide en llagas

Juan Gelman

Argentina – 1930 -2014  

Fidel

dirán exactamente de Fidel
gran conductor el que incendió la historia etcétera
pero el pueblo lo llama el caballo y es cierto
Fidel montó sobre Fidel un día
se lanzó de cabeza contra el dolor contra la muerte
pero más todavía contra el polvo del alma
la Historia parlará de sus hechos gloriosos
prefiero recordarlo en el rincón del día
en que miró su tierra y dijo soy la tierra
en que miró su pueblo y dijo soy el pueblo
y abolió sus dolores sus sombras sus olvidos
y solo contra el mundo levantó en una estaca
su propio corazón el único que tuvo
lo desplegó en el aire como una gran bandera
como un fuego encendido contra la noche oscura
como un golpe de amor en la cara del miedo
como un hombre que entra temblando en el amor
alzó su corazón lo agitaba en el aire
lo daba de comer de beber de encender
Fidel es un país
yo lo vi con oleajes de rostros en su rostro
la Historia arreglará sus cuentas allá ella
pero lo vi cuando subía gente por sus hubiéramos
buenas noches Historia agranda tus portones
entramos con Fidel con el caballo

                                                                                       Gotán, (1962).

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