recordando a cintio en su 98 cumpleaños

por María de los Ángeles Polo Vega.

(Tomado de su perfil en facebook)

Uno de los nombres imprescindibles en las letras cubanas es sin lugar a dudas el de Cintio Vitier: poeta, narrador, ensayista, crítico literario y traductor.

Nació el 25 de septiembre de 1921 en Cayo Hueso, Florida, EEUU, este cubano de pura cepa estaría cumpliendo hoy 98 años, una cubanía que bebió en la sabia de su progenitor, el gran pedagogo cubano Medardo Vitier.

La poesía de Cintio fue descrita por él mismo como «el testimonio de un silencio que ha querido expresarse», y constituye, su creación toda, un valioso aporte a las letras hispanas. Fue integrante del mítico grupo Orígenes junto a figuras como Fina García-Marruz, su esposo y los también poetas José Lezama Lima y Eliseo Diego, entre otros destacados creadores cubanos.

Estudioso incansable del legado del Apóstol,lideró en el Centro de Estudios Martianos la publicación de las Obras Escogidas de José Martí y de su Poesía Completa.

Fue un hombre bueno y un cristiano por convicción .

A lo largo de toda su vida Cintio recibió importantes reconocimientos nacionales e internacionales, entre ellos, el Premio Nacional de Literatura en 1988,el Premio Juan Rulfo en el año 2002, el título de Oficial de Artes y Letras de Francia ,la medalla de la Academia de Ciencias de Cuba y la Orden José Martí que otorga el Consejo de Estado y de Ministros de la República de Cuba.

Cintio Vitier falleció en la Habana el 1° de octubre de 2009.
Hoy quiero recordarlo compartiendo con los amigos algunos de sus poemas.

                    Donde la brisa

Porque tal es el rostro del fracaso
que el espejo devuelve ciegamente
aun antes de llegar, dulce y demente,
el último rescoldo del ocaso:

frente de la obsesión y del rechazo,
ojos que sólo vieron lo renuente,
nariz que impide el aire, boca ausente
en su amargo sabor: extraño vaso

a punto de volverse puro hueso:
porque tal es el fin, tal la ceniza
cuyo suave huracán todo lo arrasa,

dejar de letras quise un ramo grueso
que ardiera un poco más donde la brisa
orea la aridez, sonríe y pasa.

    La hoja

Quedará
lo que ella afirma no lo dice
su decir es no decir y no decir y no decir
no infinitamente sino
Tres Veces
tres infinitas veces
En su rostro escribo y es un rostro sin más rasgos
que mi escritura
que ella tornará blancor de mente, jeroglífico
de espuma,
nada
Una hoja tras otra no hacen un árbol
sino un libro un libro tras otro
no hacen un árbol sino una colección
de libros Una colección tras otra hacen
una biblioteca En la biblioteca dicen
que no hay pájaros pero yo los he visto
Lo que no he visto es libros en el bosque
Claro que el bosque mismo puede considerarse un libro etc.
Etcétera es la única palabra que la hoja abomina.

          El aire

Estoy despierto, sí, estoy mirando
fríamente algunas cosas
que van dejando ya de ser secretas.
Están ahí, como los árboles
en el desnudo aire. Sí, estoy despierto.
Hasta la casa de mi infancia es de los otros:
la han pintado de un color chillón,
entran y salen por los cuartos de mi alma,
hablando de otro asunto. La luz invade el patio
de mis ocultas nadas. También miro
con deseo ese rostro que es ninguno
y que viene como un ave malherida
de los que sufren y sonríen.
¡Oh pueblo innumerable! Estoy despierto.
Estoy mirando el polvo bañado por la luz,
las tinieblas disueltas en el aire
cuando empieza a dibujarse la verdad:
el árbol, la alegría, el sacrificio.
Y sé que aún tengo más recuerdos en la sangre
de los que puedo recordar, y más olvido
del que puede olvidarse en este mundo.
Pero qué importa, al fin, si la mitad
de aquella vida se me desprende y cae,
si tanto sueño, al fin, ha despertado,
si no hay sitio que no me esté mirando
ni instante en que el azar no me visite.
Quiero ser como tú, ¡oh rostro de los pobres!,
misterio del dolor y la sonrisa, porque el aire,
el simple aire límpido y vacío,
llenará nuestras voces y esperanzas.

En esta foto las dos parejas unidas por la amistad, la sangre y la literatura.
Cintio y Fina

Eliseo y Bellita (la hermana de Fina).